他的身体开始变淡。白袍在虚空里慢慢消失，像墨在水里化开。从脚开始，到腿，到腰，到肩膀。

“陆怀舟。”他最后一次叫他的名字，“你是人。不是数字。她也是人。不是数字。所有人都是人。不是数字。不要把他们算成数字。不要算。不要选。不要放弃任何人。”

然后他消失了。白色的光点飘散在虚空里，像星星，像雪，像八百年来所有被算成数字的人。

陆怀舟站在原地，看着那些光点飘散。他的手里还捏着那张纸——不，不是纸，是光。白色的，很柔和，像月光，像雪光，像她死的那天的光。他把光贴在胸口。心跳很慢，咚，咚，咚。光不跳了，但它在暖。暖着他的心。

沈映寒看到陆怀舟的眼泪又流出来了。这次不是无声的流泪，是真正的哭。眼泪从紧闭的眼睛里涌出来，顺着皱纹，滴在青色官袍上。他的嘴唇在动，在说什么。她凑近了听。

“不是数字。”他说，“她是人。不是数字。”

沈映寒的眼泪掉下来了。她握住他的手，他的手在抖，很厉害。她的手是热的，他的手是凉的。凉碰到热，会暖。

“怀舟。”她轻声说，“我是人。不是数字。你也是人。不是数字。所有人都不是数字。你记得吗？”

他没有回答。他在梦里，听不到。但他的手指动了一下，很轻，像在回应。

陆怀舟醒过来的时候，天已经黑了。月亮挂在槐树上，很圆，很亮。沈映寒握着他的手，她的手是热的，他的手在变暖。

“你醒了。”她说。

“嗯。”

“梦到什么了？”

“梦到六代。他给我看了一张纸。上面写着一个字。”

“什么字？”

“不。”

沈映寒没有说话。

“不选。不算。不牺牲。不想最优解。不想最小代价。不想完美结局。不。一个字。够了。”

陆怀舟低下头，看着自己的手。沈映寒握着他的手，她的手很热，他的手在变暖。

“我的手暖了。”他说。

“嗯。”

“因为你在。”

“嗯。”

“你是人。不是数字。我记得了。”

沈映寒的眼泪掉下来了。她笑着哭，哭着笑。“你记得了。”

“嗯。记得了。你是人。不是数字。所有人都是人。不是数字。我不能再把他们算成数字了。”

沈昭坐在对面，看着他们。他想起六代——那个白袍的残响，那个算了八百年的残响，那个最后写了一个“不”字的残响。他是人。不是数字。他算了八百年，把所有人算成了数字。最后他把自己也算成了数字。但他最后写了“不”。不是数字，是人。

“大人。”沈昭说。

“嗯。”

“六代他——他最后说了什么？”

“他说——‘不要把他们算成数字。不要算。不要选。不要放弃任何人。’”

沈昭的眼泪掉下来了。“他找到了。他找了八百年，找到了。”

“嗯。他找到了。”

陆怀舟抬起头，看着月亮。月亮很圆，很亮。他想起六代——白袍，深褐色的眼睛，没有表情的脸。他算了八百年，算出了一个字。不是数字，是“不”。他笑了。

“六代。”他说，“你找到了。”

月亮没有回答。但他觉得六代在笑。和他在梦里一模一样的笑，眼睛弯起来，嘴角翘着。

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